Voglia di isole

Ho deciso: passerò le mie prossime vacanze in un'isola. Del Mediterraneo, preferibilmente. Per quanto mi sforzi, non sono mai riuscito a comprendere coloro che vanno in isole esotiche in mezzo all'Oceano, paradisi caraibici o presunti tali, con spiagge bianche, palmizi e mare cristallino, villaggio turistico e tutto il giorno distesi a oziare, isolati dal mondo, sì, ma anche da tutto ciò che ci circonda, la gente che in misera abita a pochi chilometri dal nostro cosiddetto paradiso, la vita che brulica altrove, e pulsa... E' vero, dovrei provare per capire meglio, ma proprio non me la sento. E se dopo ore di viaggio e centinaia di euro spesi me ne voglio fuggire a gambe levate? Non so, il Mediterraneo mi rassicura di più. E' il mio mare, il nostro mare. Il mare più antico del mondo, solcato dagli egizi, dai fenici, dalla storia e dalla leggenda, da esploratori reali e mitologici (gli Argonauti, Ulisse...). Il Mediterraneo ha una sua personalità, le sue isole non hanno niente da invidiare a quelle sopra descritte, e la sua posizione è unica, a lambire le terre più antiche, in cui ogni roccia racconta le nostre origini, ogni muro è edificato dai nostri sogni, corroso dalle paure, distrutto dalla nostra storia. Rilancio agli appassionati di mete esotiche: ma l'avete mai vista davvero la Sardegna? Avete mai visitato le sue calette isolate, calpestato le sue sabbie sottili e bianchissime? O avete idea di cosa sia Malta? Un concentrato di cultura e ambiente meraviglioso, unico. Per non parlare delle isole del Peloponneso, non le "solite", ormai congestionate, ma con pazienza si trova ancora qualcosa di quasi incontaminato. Basta avere pazienza, saper cercare, aspettare. Tutte cose che, pur essendo un popolo mediterraneo, noi italiani stiamo irrimediabilmente perdendo, abbiamo già da tempo dimenticato. Camminare per le viuzze di un paesino greco con le pareti imbiancate a calce e le porte azzure, accompagnati solo dal suono dei dadi fatti rotolare dalle mani di due anziani nel ripiano di legno del Backgammon (Machiavelli ne era un appassionato, e ai tempi lo chiamavano tric trac). Il vento leggero che increspa le jellabie fruscianti in un villaggio tra mare e deserto, tra i richiami dei muezzin sulle cupole dei minareti. Il balconi di gerani da cui si affacciano due occhi penetranti e una canzone balcanica sussurrata appena. Il calore rosso dell'Andalusia sospesa ancora tra due culture e due mondi.  Il pesce mangiato su una terrazza sul mare, davanti alle barche tirate in secco, il legno che trasuda di sale, il vino bianco fresco sul tavolo blu. Ripeto, sono parziale, ma io sento di amare profondamente il nostro vecchio Mediterraneo. E' difficile, direi impossibile, trovare un mare altrettano denso di simboli, di solchi emotivi ben tracciati nella memoria vissuta e nella fantasia raccontata. E l'isola, perché no: una pausa, una breve apnea, lo spazio bianco tra due versi che rende le parole ancora più forti, le intride di una vita non solo in battere, ma anche in levare.